Es ist schwer auszuhalten, wenn drängende Fragen unbeantwortet bleiben. Pfarrer Conrad Krannich hat das hautnah erfahren.
Er spricht über die Wut bei Ungewissheit, warum keine Antworten manchmal die einzig richtigen Antworten sind und was wir gegen Resignation tun können. Der Himmel leuchtet – darunter fehlen uns die Worte. Ich schaue in diesen Tagen oft in den Januarhimmel Letzte Woche leuchteten da – sie wissen’s - die Polarlichter über Mitteldeutschland.
Diese Farben! Überwältigend. Meistens steht gerade etwas anderes im klirrend-kalten Himmel über mir, nämlich diese eine große Frage: Wohin die Reisegeht?
Wohin geht die Reise von uns Menschen, die wir ja alle unter dem gleichen Himmel wohnen? Viele Fragen im Moment, und kaum Antworten. „Wie geht’s deinen Lieben?“ Das habe ich meinen Freund Farhad gefragt.
Farhad, Anfang vierzig, kommt aus dem Iran; er ist seit ungefähr zehn Jahren hier, hat sich in den Jahren ein kleines persisches Restaurant aufgebaut.
Seine Familie, die harrt in Teheran aus. „Wie geht’s deinen Lieben?“ meine erste Frage, als ich ihn treffe, nach den Tagen voller Horror-Meldungen aus Iran.
Farhad nimmt meine Hand, hält sie, ich halte seine. Keiner sagt ein Wort. Wir stehen lange, schweigen. In seinem Gesicht haben sich die durchwachten Nächte eingeschrieben und die Tage voller Ungewissheit.
Und dann fließt sein Herz über: „Conrad“, sagt er mit gebrochener Stimme, „du weißt, ich bin Christ. Ich habe noch nie einen Menschen geschlagen.
Aber diese Typen, die dürfen doch nicht einfach davonkommen. Sie haben so viele Menschen ermordet. So viele.“ Ich könnte heulen. Wie soll man nicht irre werden gerade!?
Im Schatten der täglichen Ego-Show des US-Präsidenten – entschuldigen Sie, ich empfinde das so – im Schatten dieser Show metzeln die Mullahs im Iran einfach weiter, immer weiter, Putin würgt die Ukraine schlimmer als je zuvor und, und, und.
Was kommt als nächstes? Wohin geht die Reise? Zeit der Fragen. Dass ich einfach mal gar keine Antwort habe, das merke ich, als ich Farhad so gegenüberstehe.
Und vielleicht ist das gut: mal eine Sekunde lang nichts sagen, sich den fixen Trost verkneifen, einfach mal nicht Bescheid wissen. Wie denn auch!? Nur schweigen – und da sein.
Und hören. „Gib mir ein hörendes Herz“, bittet der weise König Salomo in der Bibel. Und was das für ein krasser Wunsch ist, das wird mir in diesen Tagen noch einmal mehr bewusst.
Weil ich, wenn ich schon keine Antworten habe, mein Herz wenigstens schützen möchte dicht machen. „Herz wegen akuter Hoffnungslosigkeit geschlossen“ oder so. Gib mir ein hörendes Herz. – Für mich heißt das so viel wie: Hier, Welt, ein bisschen Herz, ein bisschen Raum in mir für dich.
Ich weiß, dass ich dich nicht aussperren kann. Dazu rückst du mir in den letzten Tagen ja viel zu sehr auf die Pelle.
Aber bitte schick mir neben den Horrormeldungen auch Polarlichter und Nachrichten von Kindern, die groß werden und Familien, die in Sicherheit sind. Gib mir ein hörendes Herz. – Hier Gott, ein bisschen Zeit von mir für dich.
Nimm Platz zwischen all meinen Fragen, halte mit mir den Wahnsinn aus, oder wenigstens die Stille am Ende aller Antworten. „Was glaubst du, wird werden?“, frage ich Farhad ein bisschen unbeholfen. „Iran wird frei sein“, sagt er.
Und er sagt es so überzeugt und voller Mut. „Iran wird frei sein. Irgendwann. Und bis dahin ist unsere größte Aufgabe, Menschen zu bleiben. Meine Seele kriegen die nicht, nicht mal meinen Hass.
Es ist der einzige Weg.“ Damit gehe ich nach Hause durch die kalte Nacht, ohne Polarlicht, aber mit einer Antwort: Das Jahr beginnt noch mal neu – hier und dort und überall –, wo wir das Herz offenhalten.
Gerade jetzt.
